一碗面 (第3/6页)

碗面。有时候有人煮，有时候自己煮。她没想过“谁”给她煮这件事。面就在那里，饿了就吃，吃了就走。没有人特意等她说“我吃完了”，也没有人问她“饱了没有”。

    “自己。”许诺说。

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    女人看了她一眼，没有接话。她从灶台边拿过一个暖水壶，倒了一杯热水，端过来，放在许诺的托盘旁边。

    “喝点热水。面吃完了，别急着走。外面热。”

    许诺看着那杯水。纸杯是那种常见的白色纸杯，杯壁上印着服务区的名字，蓝色的字，被水汽洇得模糊了。她捧起来，水很烫，烫得手心发疼。她没有松手。

    “我女儿每次走之前，我也给她倒一杯水。让她路上喝。她嫌烫，说等凉了再喝，放到凉了又忘了拿。”女人转过身，继续擦灶台。“我就在她背包旁边放一瓶矿泉水。她从来不说谢谢，但到了地方会发消息说‘到了’。”

    许诺喝了一口水。水很烫，顺着喉咙下去，整个人都暖了一点。

    “你女儿知道你想她吗？”她问。

    女人擦灶台的手停了一下。她把抹布放在灶台上，转过身，倚着案板。她看着许诺，像是在想怎么回答。

    “知道吧。”她说，“但我没说过。她也没说过。”

    她顿了顿。

    “有些话，不用说的。”

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    许诺把这句话在心里放了一会儿。不用说的。她想起母亲，也想起自己。二十年了，她没说过“我想你”，也没说过“我恨你”。她以为不说就可以当没发生过。但现在她知道了，不说，也在。那些话一直在那里，像一碗放在桌上慢慢凉掉的面，你不动它，它还是在那儿，凉了，坨了，最后还是得你自己端起来，吃掉，或者倒掉。

    “谢谢你的水。”许诺站起来。

    “没事。”女人接过纸杯，扔进垃圾桶里。

    许诺端着托盘走到回收处，把碗和筷子放进去。她回头看了一眼档口。女人已经开始洗碗了，背对着她，水龙头哗哗响。许诺没有再说谢谢。她知道她听不见。她也不需要听见。她只是想让这个人知道，她说的那些话，有人听进去了。

    从服务区走出去的时候，阳光很亮。沥青路面被晒得要化不化的样子，踩上去软软的。许诺拉开车门，坐进去，发动车子。引擎响起来，平稳的。

    “阿春。”她在心里喊。

    “嗯。”

    “刚才那个人。”

    “嗯。她女儿像她。她不知道。”

    许诺把着方向盘，没有马上挂挡。她看着服务区那扇玻璃门，有人进进出出，阳光照着玻璃门，反着光，看不清里面。

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    “她女儿会回来的。”许诺说。

    “你怎么知道？”

    “因为面要多放青菜。因为走路的时候要带一瓶水。因为她妈在等她回来。”

    阿春没有回答。但许诺感觉到她在笑。那种笑不是得意，是那种“你终于懂了”的安静。

    许诺挂挡，松开刹车，慢慢开出服务区。公路在前面铺开，灰白色的，阳光把远处照成一片白晃晃的。她朝着那团光开，不急。

    “妈。”

    “嗯。”

    “你也会等我回来吗？”

    “我不用等。我一直在。”

    许诺把手搭在方向盘上。那杯水的温度，还留在手心里。她握了握拳头，感觉到那股温热被攥在掌心里，散不掉。

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    她继续开。公路很长，但她不急。

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    许诺开了不到一个小时，又遇到一个服务区。不是累了，是想上厕所。她打转向灯拐进去，停了车，熄火。服务区很小，只有几辆私家车，大货车一辆都没有。她推门下去，阳光晒得人头皮发麻，地面上的热气往上蒸，空气都有点扭曲。她快步走进洗手间，凉快了一点，水龙头的水冲在手上，凉丝丝的。

    出来的时候，她没急着上车。站在门口的阴影里，看着停车场。一个中年男人蹲在车旁边抽烟，烟雾在阳光下稀薄得几乎看不见。他的手机响了，他从裤兜里掏出来，凑到耳边，说了几句什么。听不清，但语气不急，像是跟很熟的人说话。

    许诺看了一会儿，转身往服务区的小超市走。她想买瓶水。冰柜里的水一排一排的，她拿了一瓶常温的，想了想，又放回去，拿了一瓶冰的。拧开盖子，喝了一口，凉得牙根发酸，但很爽。

    “怎么喝冰的了？”阿春问。

    “热。”

    阿春没有再说什么。许诺靠着冰柜站了一会儿，把那瓶水贴在额头上。冰凉的，额头上的血管跳了两下，慢慢缓下来。她想起那碗面，想起那个煮面的女人。想起她说“我女儿也喜欢吃面”的时候，嘴角那个很短的笑。不是开心，是那种想起了什么、忍不住弯了一下嘴角。

    “妈。”她在心里喊。

    “嗯。”

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    “你以前煮面的时候，有没有跟别人说过我？”

    “说过。跟楼下卖菜的老太太说，你家闺女吃什么我家的吃面。老太太说你闺女好养活。你说，不好养活，嘴刁，面软了不吃，硬了也不吃。”

    许诺轻轻笑了一下。她记得自己确实嘴刁。母亲煮的面，软硬刚好。别人煮的，不是软就是硬。她以前以为是自己的嘴挑剔，现在想想，是母亲知道她要吃什么样的。

    “你还跟谁说过？”

    “跟你外婆说过。打电话的时候，她在电话那头说，孩子不爱吃面就别做了。你说，她就爱吃我做的。别人做的，她不吃。你外婆说，那你多做点。”

    许诺把手里的冰水放下，拿起旁边一瓶常温的。她拧开盖子，喝了一口。水不凉，温温的。

    “你外婆也想你。”阿春说，“你小时候她给你织过一条围巾，红色的，你嫌扎脖子，不戴。她就放在柜子里，说等你长大再戴。后来她走了，那条围巾还在。你后来翻到过吗？”

    许诺想了想。她记得那条围巾。红色的，毛线粗，针脚不够密，戴在脖子上确实扎。她后来在抽屉底下翻出来过，叠得整整齐齐，用塑料袋包着。她拿出来看了看，又放回去了。不是不想戴，是不敢戴。戴上就想起外婆，想起外婆就会想起母亲，想起母亲就会想她为什么走。那条路她不敢往下走。

    “还在。在老家那个抽屉里。”

    “你还想见到她吗？”阿春问。

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    许诺知道她说的她不是外婆，是母亲。她沉默了很久。冰柜嗡嗡响着，冷气从脚下漫上来，凉凉的。

    “不知道。”她终于说。

    “不知道就是想。”

    许诺没有反驳。她把那瓶水买下来，走出超市。阳光又涌上来，晒得眯起眼。她走到车旁，拉开车门，坐进去。发动车子，引擎响起来，平稳的。

    “妈。”

    “嗯。”

    “你说，她会不会也在某个服务区，给谁煮面？”

    阿春没有马上回答。许诺把车开出服务区，汇入主路。公路在前面铺开，灰白色的，两边的树一棵接一棵往后退。

    “也许吧。”阿春终于说，“她也会煮面。也会跟人说，我女儿爱吃面。”

    许诺把着方向盘，手指在上面轻轻敲了两下。

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    “那她会不会跟人说，我女儿不回来了？”

    “她不会。她怕说了就真的不回来了。”

    许诺的喉咙紧了一下。她想起那个煮面的女人说“有些话不用说的”。不用说的，不是不想说，是不敢说。怕说了就成真了。

    “妈。