一碗面 (第2/6页)

太近，怕油溅到你。你就退到门槛后面，探出半个头，一直看到她把面捞出来。”

    许诺睁开眼睛。她想起那个画面。厨房不大，灶台是瓷砖贴的，白色的，缝隙里嵌着黑垢。母亲站在灶台前，系着一条格子围裙，背后的带子系得有点歪。锅里的水滚了，她把挂面掰成两半扔进去，用长筷子搅了搅。她回头看了一眼，说“退后点”，许诺就往后退了一步，脚后跟碰到门槛。她那时候以为是母亲嫌她碍事。现在想想，是怕油溅到她。

    “你为什么记得这么清楚？”

    “因为你在看。你看的时候，我也在看。你看她煮面，我看你。你的后脑勺，头发扎着两个小揪揪，皮筋是红色的。你歪着头，脚尖踮着。你那时候不知道，有人在你后面，替你看着这一切。”

    许诺的喉咙紧了一下。她把手从方向盘上拿开，放在膝盖上。阳光照在膝盖上，牛仔裤的布料被晒得有点烫。

    “你还记得什么？”她问。

    “记得你第一次自己煮面。你妈不在家，你饿了，自己开火。水放多了，面煮烂了，你怕她回来骂你，把那碗烂面倒进马桶里，冲掉了。然后又煮了一碗，还是烂的。你吃了。你说不难吃。”

    许诺愣了一下。她记得那件事。那天母亲去外婆家了，下午才能回来。她十岁，够得到灶台了，就想自己试试。第一碗倒掉了，第二碗吃了。她坐在餐桌边，把那碗烂面一根一根挑起来，很慢地吃。面已经坨了，夹不起来，她用筷子卷，卷成一团塞进嘴里。味道不怎么样，但她吃完了，觉得挺高兴。

    “你怎么知道的？”

    “你吃面的时候，在心里说‘这是我煮的’。语气有点得意。我在里面听见了。”

    许诺轻轻笑了一下。

    “你那时候就知道，你以后会一个人煮很多面。”阿春说，“你妈不在的时候，你一个人在家，自己煮面。后来你离开老家，出租屋里的第一顿饭，也是一碗面。挂面，超市买的最便宜的那种，清水煮，放点盐。你蹲在行李箱旁边吃的，筷子是外卖攒下来的。”

    许诺的鼻子酸了。她以为那些事只有她自己知道。一个人蹲在行李箱旁边吃面，筷子太长，碗太烫，屋里只有一盏台灯。她没开大灯，觉得浪费电。吃了半碗就觉得饱了，但怕浪费，又硬塞了几口。最后实在吃不下，倒掉了，心里有点愧疚。

    “那些年，你吃的面，我都记得。”阿春说，“你煮的，别人煮的，服务区煮的。每一碗。”

    许诺把手放到胸口。心跳一下一下的，不慢也不快。

    “你数过吗？”她问。

    “数过。”

    “多少碗？”

    阿春没有回答。许诺感觉到她在计算，不是用数字，是用那些碗里的汤、面条、葱花，用那些和她一起吃面的人，用那些吃面时的天气、心情、窗外的光。

    “太多了。”阿春说，“你一个人吃了很多碗。”

    许诺的眼泪终于掉下来了。不是哭，是那种“终于有人知道了”的如释重负。她以为那些年只有她自己一个人坐在餐桌前，面对一碗面。原来不是。有一个人陪着，看着她吃，替她记住每一口。她不需要她说什么，只需要她知道。现在她知道了。

    她把眼泪擦了一下，吸了吸鼻子。

    “阿春。”

    “嗯。”

    “你吃过面吗？你尝得到味道吗？”

    “尝不到。但你吃的时候，我能感觉到烫，能感觉到咸。你咽下去的时候，我这里也暖一下。”

    许诺把手放在胃的位置。那里还有刚才那碗面的温度，温温的，不烫手。她把掌心贴在那里，闭了一会儿眼睛。

    “那我以后吃面的时候，都叫你。”

    “好。”

    许诺重新发动车子，挂挡，慢慢开出服务区。公路在前面铺开，灰白色的，阳光把远处的路面照成一片白晃晃的。她朝着那团光开，不急。

    “妈。”

    “嗯。”

    “今晚吃什么？”

    阿春想了想。“你想吃什么？”

    “不知道。你帮我选。”

    “那就吃面。”

    “好。”

    许诺把着方向盘，轻轻笑了一下。阳光从车窗照进来，落在她肩膀上。她把车窗摇下来一点，风涌进来，暖的，带着路边的草香。她继续开。公路很长，但她不急。晚上还有一碗面在等她。这一次不是一个人吃。

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    面吃完了，汤也喝了大半。许诺把碗放在托盘上，没有马上端走。她坐在塑料椅上，看着档口那边。那个中年女人正在擦灶台，抹布在瓷砖上来回抹了几遍，又拧了一把，继续擦。动作不急，也不敷衍，像是每天都要做的事，反正做完了就完了。

    有人过来点餐，女人放下抹布，转身从案板底下抽出一把挂面。动作和刚才给她煮面时一模一样——掰一半，扔进锅里，拿长筷子搅。许诺看着她的手，看着那把挂面在沸水里散开，看着女人从旁边的筐里抓了一小把青菜丢进去。青菜是那种小油菜，切了根，一片一片的，在汤里浮起来。

    “多放点青菜啊。”点餐的是一个年轻女孩，扎着马尾，背着双肩包，看起来和学生差不多。

    女人没说话，又抓了一把青菜扔进去。女孩笑了，“够够的。”

    许诺看着那个女孩端着面走了，走到另一张塑料桌边坐下。她从筷筒里抽出筷子，在碗沿上顿了顿，低头吃了一口，抬头朝档口这边笑了一下。女人没看见，背对着她在洗碗。

    “我女儿也喜欢吃面。每次都喊多放点青菜。”女人忽然开口，不知道是在跟谁说。档口前面没人了，也许是跟许诺说，也许是跟自己说。

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    许诺愣了一下。“她也在外地？”

    “嗯。在省城。好几年了。”女人把一个洗好的碗摞在一边，又拿起另一个，“每次回来，进门第一句话就是‘妈，我想吃你煮的面’。”

    她笑了一下。很短的，嘴角弯了一下就收了，像怕笑太多会不好意思。

    “那你给她多放青菜了吗？”许诺问。

    “多放了。一碗面半碗青菜，她全吃完了。”

    许诺低下头，看着自己面前那个空碗。碗底还剩一点汤，漂着几粒葱花。她端起碗喝了一小口，汤已经凉了。她把碗放回去，没再端起来。

    “你女儿像你？”她问。

    “像我？不像。她像她爸，脸圆，头发细。我头发粗。”女人伸手摸了一下自己发网兜住的头发，“她小时候头发也粗，后来越长越细，也不知道随谁。”

    许诺听着。那些话里没有抱怨，没有想念，只是陈述。像在说一件很普通的事——女儿头发细，面里要多放青菜。但这些普通的事，在她嘴里说出来，有一种很重的分量。不是话重，是话后面的东西重。

    “你一个人开车？”女人忽然问。

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    “嗯。”

    “不是本地人吧？”

    “不是。从北京来的。”

    “北京？那远着呢。”女人把抹布洗了，挂在钩子上，擦干手，“你妈不担心你？”

    许诺沉默了一会儿。

    “她走了。”

    女人的手停了一下。她转过身，看着许诺。那个眼神不是同情，不是那种“哎呀真可怜”的夸张，是那种“我知道了”的安静。像听见一句很平常的陈述，但她在认真听。

    “那你一个人开这么远，”她说，“谁给你煮面？”

    许诺愣住了。她没想过这个问题。从北京出发到现在，她在服务区吃过很多